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        “你在看什么。”

        她抬头。一个少年站在她面前，b她高一个头，穿一件深蓝sE毛衣，领口露出一截白sE衬衫的领子。

        他的五官很好看，但那种温和的JiNg致，被什么更沉的东西压过了，是骨子里透出的矜贵。眉骨很高，下颌的线条利落而从容，站在那里的时候姿态是松弛的，带着一种理所当然的存在感，好像这个宴会厅是他家的客厅，所有人都是他的客人。

        她当时不知道他是谁，但她能感觉到这个人身上有一种被她爸称为“底气”的东西。钱，权，从小到大被这些东西泡透了之后，骨血里自带的那种从容。不需要证明，不需要维护，它像空气一样自然地存在于他的每一次呼x1里。

        “《百年孤独》。”她说。

        “你能看懂吗？”

        “看不懂的地方跳过去，看懂的地方记下来。”她没有抬头，继续翻了一页。

        他在她对面的沙发上坐下来。没有自我介绍，也没有问她叫什么名字。他只是看了一眼她手里的书，然后说了一段她至今还记得每一个字的话。

        “马尔克斯写这本书的时候住在墨西哥，穷得连邮费都付不起，把手稿分两次寄给出版社。编辑看了前半本就决定出版。他后来得了诺贝尔奖，说这本书写的不是孤独，是遗忘。所有人都在被遗忘。奥雷里亚诺上校被遗忘，乌尔苏拉被遗忘，马孔多被遗忘。最后一阵风吹过来，什么都没剩下。”

        她合上书看着他。“你看过？”

        “看过。”

        “看懂了？”

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